145# Calzino

Si sentiva un po' come loro: sperduto nella grande centrifuga della vita, nel risciacquo dei sentimenti, vittima della sindrome del calzino spaiato. Coppie a tinta unita (o coi disegnini) si separavano appena varcato l'oblò della lavatrice; a volte uscivano dispari, è vero, ma tante altre volte davano vita a nuovi magnifici e inaspettati assortimenti. «Ma chi l'ha detto che uno a righine non può stare con una a pois? – si diceva – alla fine l'importante è scaldarsi i piedi a vicenda, no?»

144# Premio

«Oddio, che emozione! La notizia ci è arrivata stamattina e ci ha colti davvero alla sprovvista. Né io né il mio ragazzo ce l'aspettavamo. Può sembrare una frase retorica, ma non avremmo mai pensato di poter vincere un premio così importante: è stata una vera sorpresa. Quindi, per prima cosa: grazie a tutti quelli che ci hanno votato! Questo “Premio Coppia Dell'Anno” ci riempie d'orgoglio e vogliamo ringraziare soprattutto chi ci è stato sempre vicino, le nostre famiglie ed i nostri amici, in particolare. Ma dobbiamo ringraziare anche i nostri ex, senza i quali non saremmo mai arrivati sin qui. Non ce l'avremmo mai fatta senza di voi! E poi che dire ancora? Anche nei momenti più bui, quando ogni cosa sembrava perduta e si rincorrevano i problemi tecnici, abbiamo continuato a sperare: questo premio è la ricompensa per i sacrifici ed il duro lavoro. Grazie ancora a tutti!»

143# Album

La mia ragazza ha un album in cui conserva le foto di tutti i suoi ex. La cosa non mi rende geloso. Ogni tanto lo sfoglia e commenta: «Questo, di notte, piangeva. Questo era asfissiante. Con quest'altro ci stavo bene, ma era sua madre ad essere asfissiante. Lui ce l'aveva piccolo. Lui non aveva mai tempo per me, mentre questo era fissato con Shakira. E lui? Lui... beh, lasciamo perdere.» Ieri ho notato che l'ultima pagina è vuota: spero che non voglia finire la collezione.

142# Fratturato

La mia fidanzata voleva lasciarmi, ma io le ho chiesto di picchiarmi. Meglio una gamba rotta e le ossa spezzate che il cuore fratturato.

141# Difetto

Il mio fidanzato è ipercritico: «Nessuno è perfetto!» ripete sempre. Trova difetti a tutto e a tutti e mi sembrava quasi strano che a me non ne avesse ancora trovato uno. «Ecco, il tuo difetto è che ami me», mi ha detto oggi.

140# Piccola

La chiamavo piccola, mia piccina, mia piccolina... Dio quanto le piaceva! Le piaceva da matti sentirsi chiamare così. Ed era davvero ogni giorno più minuta, più cucciola, più scricciola, più minuscola... Fino a quando svanì. Cavolo, avevo fatto sparire il mio amore!

139# Aeroporti

«Gli aeroporti sono romantici» pensava «fanno incontrare la gente.» Quanti si stavano incontrando nella sala d'aspetto del Gate 34? «Gli aeroporti sono struggenti.» Quanta di quella gente stava partendo e quanta stava ritornando? «Beh, dipende tutto dai punti di vista» aggiunse fra sé e sé. «Gli aeroporti sono nostalgici.» Quanta di quella gente aveva visto partire il suo amore e ora aspettava che tornasse? Lei, solo lei.

138# Ridicolo

Il pubblico si sbellicava a vedere la sua “faccia da amante bistrattato”: gli ci volevano tre ore di trucco per ottenerla. I coloratissimi fiori che appassivano poco a poco ad ogni «No!» della sua bella erano un'idea geniale: la gente non riusciva a capire quale fosse il meccanismo che rendeva possibile la magia. Ridevano i bambini e ridevano le mamme a vedere lei che alla fine gli preferiva il bruto della compagnia dei clown e lo lasciava solo in mezzo alla pista del circo dopo tutte quelle capriole ridicole. Sperava ridessero solo per quelle, perché il suo amore non aveva niente di ridicolo.

137# Spumante

Spumante e tartine. Belle le feste in ufficio, tutti si scioglievano, e anche lui sentiva la voglia traboccargli dagli occhi e riversarsi nella stanza. Ballava, la guardava e non pensava ad altro. Quanto gli piaceva! E sì che la vedeva tutti i giorni alla macchinetta del caffè e non gli era mai sembrata così affascinante.

"Muart Rosse" (3di3). Brusâ dut

Photo Credit: StonerXunah via Compfight cc

Muart Rosse
3. Brusâ dut
 


Cumò al sintive dome il lent movisi da lis peraulis, il lôr indolent bulicjâ dentri la sô ment: «Lis flamis dai trepîts si distudarin. E il scûr, la ruvine, la Muart Rosse a fissarin su dut la lôr paronance cence confins.»
E cun chest, il muart al veve ancje finît di pensâ.



“CD-30 a Centrâl, CD-30 a Centrâl. Rispuindêt!” al zigave Siro De Luca tal microfon spietant une rispueste.
I doi agjents a jerin tornâts a la machine par conseâsi cun Martinis su ce fâ.
“Ti scolti, Siro” i rispuindè la vôs sustose di Martinis.
“Nus covente un miedi e a la svelte.”
“Un miedi? Alore e je vere, o crodevi che chei mats da la dimension Farenheit 451 a vessin esagjerât…”
“Nuie di esagjerât, Martinis: situazion suspiete e possibilitât di infezion in cors.”
“Capît. Isolìn il sisteme e podopo o pues mandâus il miedi di turni chì in Centrâl.”
“No, Martinis, no tu âs capît, al covente fâ a la svelte. E nus covente un miedi usât a vê ce fâ cun robis dal gjenar.”
“De Luca, viôt di dâti une calmade.”
Little i gjavà il trasmetidôr da lis mans di De Luca: “Martinis, cun rispiet, chì la situazion e je grivie. La richieste di Siro e je plui che motivade.”
“Poben… e indulà volêso lâ a cjatâlu un miedi come che disês voaltris, alore?” i domandâ Martinis.
“O vin pensât al sisteme Cjan dai Baskerville. Chel là nus somee la persone juste.”
Dopo di chê discussion cun Martinis lâ e tornâ dal sisteme Cjan dai Baskerville al jere stât la robe plui semplice di une zornade che ancjemò no dave segnâi di volê finî.
Di cuant che a jerin ripartîts di denant dal 221B di Baker Street, il dotôr John H. Watson nol veve molât un moment di domandâ informazions a rivuart da la situazion che a varessin cjatât a destinazion.
“Di tantis aventuris cun chel osteât di Holmes, cheste mi mancjave pardabon!” al diseve sentât tal senton daûr. “Ma, sintît, sêso sigûrs che si pues lâ ator cussì? No varessino di vê un permès speciâl, o alc dal gjenar?”
“No son fastidis, dotôr” i rispuindè De Luca. “O vin il consens de Centrâl dal Control Dimensionâl e po o tornarin a puartâlu indaûr tal moment che lui al preferis: al sarà come che nol ves pierdût nancje un second.”
“Ben, ben,” al disè incoragjît Watson, “mi displâs dome che chel diaul di Holmes al sedi in un dai siei moments di depression riflessive, sierât in cjamare a sunâ il violin… O vuei dî che al sarès stât gustôs viodilu operâ intune altre dimension. Plui lu cognos e plui mi somee saltât fûr di un altri mont.”
Lis ruedis da la machine si poiarin un altre volte su la jerbe ch’e circondave la piçule borgade di cjasutis dai resistents cuintri il sisteme che ta la dimension Farenheit 451 al voleve scancelâ i libris, pleant la popolazion a une vite fate dome di imagjinis eletronichis cence ricuarts.
Little, De Luca e il dotôr Watson a dismontarin intun moment da la machine. Intun pâr di pas il londinês al veve bielzà i scarpins plens di polvar e il soreli si jere fat simpri plui sflandorôs. Cumò al someave brusâ il Timp.
“Il mont al cor convulsîf intun cercli, al zire sul so as e il Timp al è dut ocupât a consumâ, brusant, i agns e la int, in ogni mût, cence bisugne di jutori” si cjatà a pensâ Siro De Luca, intant che cui siei compagns di viaç si dirizeve viers de cjasute dal malât: “Ven a stâi che, s’e je int ch’e bruse lis robis, come i milizians dal fûc, e ancje il soreli al bruse il Timp, ven a stâi che chì dut al bruse.”
Ma i resonaments di De Luca a forin savoltâts da lis pocjis peraulis che L’Isule dal Tesaur al disè vignint viers di lôr.
“Al è muart.”
Watson al jere curiôs di dâ une cjalade al cadavar, ancje se no jere plui nissune possibilitât di fâ alc par lui. Al voleve viodi alc di gnûf e probabilmentri di stâ ancjemò un pôc fûr de sô consuete dimension. I doi agjents dal Control Dimensionâl lu scortarin a viodi il muart oribilmentri sfigurât, ancje se Little al vares fat vulintîr di mancul, deludût e invelegnât come ch’al jere di no jessi rivât a disberdeâ chel maledet gredei fasint biele figure cui siei superiôrs.
“Disfantament dal jessi” al fè sentence Watson, viodint ce ch’al jere restât di chel che une volte a clamavin La Mascare da la Muart Rosse. “In compagnie di Holmes o ‘nd ai viodudis robis fûr dal normâl, ma cheste… No sai ce dîsi, ma se o volin tentâ une diagnosi o disares che si è malât da la sô stesse malatie. Ven a stâi: chest om nol ‘saveve’ la Muart Rosse, chest om al ‘jere’ la Muart Rosse.”
“Brute storie” al comentà laconic Little.
“Ma, dotôr, ce vûlial dîsi ch’al ‘jere’?” al cirî di lâ a font De Luca.
“Nol je une robe tant elementâr… no lu sai spiegâ ben nancje jo, agjent” al rispuindè Watson. “Forsit ch’al jere rivât a cognossisi ad implen e dal dut.”
“Ben, dotôr, o tornin a menâlu in Baker Street. Al sarà impazient di tornâ a lis sôs indagjinis” al disè Little e dopo si voltâ viers L’Isule dal Tesaur e Vincmîl leghis sot dal mâr. “Al è stât un plasè, a la prossime, sperant intune situazion plui legre.”
“Agjents, dotôr Watson, us disin graciis par ce ch’o vês fat. In dut câs, graciis” al saludà L’Isule dal Tesaur.
Ducj i oms si saludarin. Ma intant che Siro De Luca al strenzeve la man da L’Isule dal Tesaur i vignì un lamp tal cjâf e dut a un bot al capì cuâl ch’al jere il so destin.
“Cumò o restais cence un om e cence La Mascare da la Muart Rosse?” al disè.
“No sai, forsit o varin di spietâ un pôc, ma al saltarà fûr cualchidun pront a cjapâ chel puest vueit. Nô no vin premure.”
“Podaressio jessi jo, chel om? Che memorie?” al domandà De Luca.
L’Isule dal Tesaur lu cjalâ fis tai voi e i metè une man su la spale. Dut al jere scrit ta lis lôr mentis: “Sì, tu lu sarâs. Ma visiti di une robe: tu no tu sês impuartant. Tu no tu sês nuie. Dome che, un dì, il bagai che al puarte ognidun di nô ta la sô ment al podarà jessi util par cualchidun. Par chel nô o fasin ce ch’o fasin.”

136# Sapevo

Sapevo che mi tradiva e la tradivo a mia volta. Ma quello che lei non sapeva era che il suo amante la tradiva con la mia amante. Ben le sta.

135# Clic

Clic. Mi sembra incredibile che non scompaia. Clic. Voglio dire, che non scompaia come un sogno. Clic. Ogni volta che accendo la luce. Clic. Puntandogliela in faccia. Clic. Mentre dorme. Clic. Eppure lo ritrovo sempre lì. Clic. Il suo dolce faccino stropicciato dal sonno. Clic.

134# Enciclopedia

Nel cuore della notte sono stato assalito dall'atroce dubbio che nell'universo possa esistere qualcosa di anche lontanamente paragonabile al nostro amore: questo mi getterebbe nello sconforto. Così ho iniziato a controllare con metodo l'enciclopedia, per essere davvero sicuro che non ci sia nulla di conosciuto che possa eguagliare il nostro dolce, unico amore. Inizio un po' a rincuorarmi: sono alla lettera C e ancora niente è riuscito a superarlo.

133# Multitasking

Ho scoperto che la mia ragazza non ha un amante: ne ha quattro! Mi sono disperato, le ho ho rovesciato addosso i peggiori insulti. Lei mi ha risposto calmissima: «Sei proprio un ignorante, ma non le leggi le riviste scientifiche? Noi donne siamo multitasking.»

132# Culo

Non è solo la mia ragazza: è una complice, è un'amica. Con le ci sto così bene perché siamo come pappa e ciccia (e io sono la ciccia), pane e burro (e io sono il burro), culo e camicia (e io sono il culo).

131# Accessori

Alla fine mi sono convinto e ho preso anch'io la fidanzata. Ero stanco di stare a guardare i miei amici pavoneggiarsi delle loro. Beh, per ora ne ho presa una portatile, ma se mi troverò bene vedrò di una più grande. Sinceramente, non volevo neanche spendere troppo, quindi è la versione base, quella senza accessori. Per ora tutto bene: se ne sta tranquilla in soggiorno, non sporca, quando passo sorride contenta, mi lancia bacini e sbatte i suoi teneri occhietti.

130# Essere

Quanto avrebbe voluto conoscerla a memoria! Le ciglia, gli angoli degli occhi, l'orlo delle labbra, la linea delle spalle, la punta delle dita, la curva dei fianchi, il petto, la schiena, l'incavo delle ginocchia. Avere sempre nel naso il suo profumo. Chiudere gli occhi e averla lì, immaginare di stringerla. Essere l'abbraccio. Se stesso e lei insieme. Anzi, nemmeno essere se stesso. Essere lei e vivere solo di lei.

129# Parole

Ecco, sempre al solido, no, solito. So-li-to! Quando erano vicini lui si emozionava e sbagliava le pagode... parole! La testa gli andava nel tallone più totale. Perdeva pezzi. Ora, ad esempio: non era sicuro di averle detto «Ti amo!». Forse gli era scippato qualcos'altro? Perché faceva quella faccia? Perché non diceva culla? Cioè, nulla? Oddio, era bellissima!

128# Puzzle

Ho sempre pensato di essere un solutore di puzzle più che abile: la “Tour Eiffel” da tremila pezzi mi ha occupato due mesi, il “Paradiso subacqueo” da diecimila pezzi, sei, l'“Antico mappamondo” da cinquemila pezzi solo un mese e mezzo. Da quando lei mi ha lasciato, però, temo di aver perso la mia abilità; il mio cuore è andato solo in mille pezzi ma è una vita che non riesco a ricomporlo.

127# Coincidenza

«Hey, che ci fai qui?» disse lei. «Niente, passavo per caso», mentì lui. «Ma guarda che coincidenza, anch'io passavo di qui per caso!» mentì lei di rimando. Fortuitamente erano davanti ad un bar. «Hai mica voglia di un caffè?» le chiese lui. Lei, casualmente, ne aveva. Non quanta ne aveva di dare un bacio a lui, ma ne aveva. Il bacio sarebbe venuto dopo.

126# Avventura

Nella buca delle lettere ho trovato un'antica mappa del tesoro. Ho sentito subito il richiamo dell'avventura, così dopo un intricato percorso e astrusi indovinelli sono giunto al punto indicato con un'enorme x rossa. Ho scavato per due ore, fino a scoprire un antico forziere tutto borchiato. Dentro c'era la mia ragazza: «Sono o non sono il tuo tesoro?» mi ha chiesto appena uscita.

"Muart Rosse" (2di3). Ombre di dolôr

Photo Credit: Timba Limber via Compfight cc

Riassunto del primo episodio
Gli agenti Siro De Luca e Fred Little, in missione nella dimensione Post-office del sistema Panino al prosciutto, hanno appena finito di controllare che Hank Chinaski stia mandando avanti la sua vita fatta di alcool, donne e corse di cavalli, quando, fermi con la macchina nel parcheggio dell'Ippodromo di Los Angeles, ricevono dal loro superiore Martinis un compito delicato: destinazione Farenheit 451, sistema Cronache Marziane.

Struc dal prin episodi
I agjents Siro De Luca e Fidrì Little, in mission ta la dimension Post-office dal sisteme Pagnut cul persut a àn a pene finît di controlâ che Hank Chinaski al continui la sô vite fate di alcool, feminis e corsis di cjavâi, cuant che, fers cu la machine tal parc da l’Ipodrom di Los Angeles a ricevin dal lôr superiôr Martinis un compit delicât: destinazion Farenheit 451 tal sisteme Cronichis Marzianis.

Muart Rosse
2. Ombre di dolôr
Riclamâts dal so vosâ disperât, lu vevin cjatât indurît in poltrone: la muse tampiestade di maglis rossis, il flât pesant, i voi striçâts come par no viodi alc di spaventevul. Cualchidun lu veve parât dentri tal liet, almancul par tentâ di calmâ la sô soference. Nissun al rivave a capî alc di chê facende. Nol veve mai dât segnâl di jessi malât e cumò si lu cjatavin cussì, bot e sclop. Tal delirâ al continuave a ripeti chel ch’al jere: “Alt, sec, al jere invuluçât, dal cjâf ai pîts, intun sudari. La mascare che i taponave la muse e figurave cun tante perfezion la cere di un cadavar ingrisignît, che a ‘nt sares stât dificil, ancje cuntun scrutini minût, scuvierzi il truc. Nuie altri chei mats gaudents lu varessin, se no aprovât, almancul tolerât. Ma la mascare si ere sburtade al pont di cjapâ la fate da la Muart Rosse. E veve il mantel maglât di sanc, il larc cerneli e dute la muse, spulvinâts da l’orôr ros.”
“Fred, sêstu mai stât ta la dimension Farenheit 451?” al domandà Siro De Luca, intant ch’al faseve manovre tal parc, al so coleghe Fidrì Little.
“No, mai stât alì” i rispuindè. “O soi stât dome une volte tal sisteme Cronichis Marzianis, par dîle dute. O vin di fâ ben.” Al someave une vore concentrât.
“Sigûr, come simpri” i confermà il coleghe.
“Tu capissis, Siro” al ripià il discors Little cun convinzion “che cheste e je une ocasion? Che fa ben chel lavôr al pues volê dî fâ bote adalt? Magari ancje une gratifiche o, miôr, une promozion?”
“Dîsistu?” al rispuindè Siro De Luca, cuntune ombrene di dubi te vôs. “Une ocasion e je di sigûr.” Ma lui al pensave dome ch’e podeve jessi la ocasion par cognossi un setôr dal mont di U- strani e misteriôs che lu incantesemave.
“Sì, pal sigûr, Siro” al continuà Little “chì o podin cambiâ la nestre cariere, vonde cui patuliaments!”
Intant a jerin saltâts fûr dal parc e si jerin metûs in strade. Sul cruscot a lampavin lis coordenadis pal passaç dimensionâl al lôr gnûf obietîf.
La dimension Farenheit 451 tal sisteme Cronichis Marzianis e je par ducj i agjents dal Contrôl Dimensionâl une chimere fintremai dai bancs dal cors di adestrament in sù. Se dutis lis dimensions dal mont di U- a son instabilis, cheste in maniere particolâr, par vie de sô trindule e profonde conession cun dutis lis altris dimensions, e in forme ancje plui inlidrisade di chê normâl da l’univiers di U-. Une grande part dai abitants di Farenheit 451 no son dome abitants di chê dimension: a “son” altris dimension, stant che a an imparât a memorie il lôr libri preferît (e duncje la dimension che lu rapresente), fintremai a “jessi” il lôr libri preferit. Dut chest al fale la coerence dimensionâl di chel setôr di univiers: Farenheit 451 al è un teritori indulà che si scuen movisi cun plui atenzion di chê normalmentri previodude tal mont di U-.
“Pronts al salt dimensionâl” al nunzià Siro De Luca strenzint il volant. La machine e someave cori come simpri, ma il moment dopo une scjassade dal abitacul e segnalà che il passaç al jere compît. Lis ruedis a sbandarin passant da l’asfalt a la jerbe. Di une citât a jerin finîts in vierte campagne: denant di lôr si viodeve un groput di cjasis da l’ande no masse solide e su la çampe un flum. Tal cîl al slusorave un biel soreli, ancje se dut al someave bagnât intor, tan ch’e vês a pene finît di plovi.
“Cheste e à di jessi la comunitât di rifugjâts che nus à indicât Martinis. Cjatin cualchidun par savê ce ch’al è sucedût.” Little al resonave cun fredece: ta la sô ment al coventave dome risolvi la situazion e fâ biele figure, cualsisei situazion ch’e fos.
A De Luca no i restave nuie altri che concuardâ: “Ok, cirin di capî alc.”
Dut il groput di barachis che a vevin viodût rivant si faseve fûr suntun splaç centrâl. La pocje int dal puest e jere dute ingrumade fûr di un casot ch’al someave il plui piçul di ducj. Little e De Luca a jerin spietâts, parcè che plui di cualchidun dai abitants di chês bandis al veve tacât a svicinâsi.
“Bundì, o sin agjents dal Contrôl Dimensionâl. Nus àn mandât da la Centrâl par un intervent d’urgjence” al disè Little, viodint vignî indenant doi di lôr, ducj i doi cu la barbe ben tosade, vistûts cun bregons di tele turchine, gjiachetis di stofe compagne e cjamesis blu scûr.
I rispuindè il plui alt dai doi, ros di cjavei e cu la muse dute lintinade: “Bundì agjents. O vin domandât nô un intervent parcè che no savin ce fâ. Al somee dut cussì inspiegabil…”
Lis dôs cubiis di oms a jerin rivadis une daûr di chê altre: “Plasê, jo o soi l’agjent Fidrì Little, chel ca al è il gno copari, l’agjent Siro De Luca. Mi somee che il centri di dute la facende al sedi chê cjasute là. Podêso puartânus alì intant che nus sclarîs la storie?” E i cuatri omps si moverin in direzion dal bossul di int denant da la cjase, traviersant dute la plaçute de piçule borgade.
L’om cun la muse lintinade al tacâ a contâ: “Jo o soi George Green, ma o podês clamâmi come ch’a mi clamin chì, L’Isule dal Tesaur. Chel ca invezit al è Vinç mîl leghis sot dal mâr. O fasin part di cheste piçule comunitât di resistence. Ancje l’om ch’al jere cun lui, altece medie, corporadure robuste, cjavei neris. Tal sigûr o savês che achì, almancul ta lis grandis citâts, al opere il Cuarp Speciâl dai Milits dal Fûc, impegnâts a brusâ libris. Nô si ricuardin ce che i altris a volaressin dome dismenteâ.”
“O savin, e mi somee che o dimostrais un grant cûr in dut chest” al intervignì Siro De Luca, ch’al jere une vore atirât di chest aspiet de fuarce de memorie.
“Graciis, agjent De Luca,” i disè Vinç mîl leghis sot dal mâr, “no je simpri une vite facile cheste che o vin sielt, tant che mai in moments come chel ca.”
“Sì, ben, ma tornin a nô; ce nus covential savê, ce îse in cheste cjase?” al tajà curt Little cun insoference.
“Si trate di un malât, un om malât, agjent,” al spiegà L’Isule dal Tesaur “Al è Victor Smith, ma chì di nô lu clamin La Mascare da la Muart Rosse. Al sarà un cuart di ore, o jeri daûr de cjase mê a spacâ lens, cuant che o ai sintût une berlade come di bestie. Ducj la vin sintude. Une robe di no crodi. O soi rivât chì par prin e i ai dât un cuc dentri. Mascare al jere sentât in poltrone, dut sledrosât. Lu ai clamât ma nol rivave a dî nuie altri che lis peraulis de sô conte, lis peraulis da La Mascare da la Muart Rosse.”
“Cuant che o sin rivâts in un pôcs di nô” al continuà Vinç mîl leghis sot dal mâr, “lu vin tirât sù e puartât tal so liet. No si rive a capî ce malatie che al vedi, al è dut cuviert di maglis, rossis come il sanc. Chì nissun si jere malât prime di lui.”
“Nô no savin ce fâ, agjents. Judaitnus” al concludè L’Isule dal Tesaur.
Finît di scoltâ i doi, Little si voltà de bande di De Luca: “Siro, jentrin.”
“Spiete un moment, Fidrì. No savin nuie di cheste malatie; âstu sintût? Maglis rossis…”
“Ma se no jentrin, cemût podino rivâ a cjatâ une soluzion?”
“Sì, clâr, ma…” De Luca al indreçà i voi viers L’Isule dal Tesaur “Cui aial tocjât il malât?”
“Noaltris doi” al rispuindè chel, indicant se stes e Vinç mîl leghis sot dal mâr; e po ancje Jonas, l’Orlant furiôs e Zadig.”
“E sintîso alc di strani?” lu pressà De Luca.
“No, dut regolâr, mi somee…”
“Ben, forsit nol è contagjôs come ch’al somee… Alore anin, Fidrì…”
Denant da la cjase, il bossul di int ch’al jere denant a la jentrade si dispartì in doi par fâ passâ i agjents e i lôr acompagnadôrs. De Luca e Little a cjalarin in muse un pâr di lôr: tai voi di chê int si jere poiade une ombre di dolôr.
Little al jentrà par prin inte piçule cjamare, grande il just par fâ stâ un jetut cun un comodin dongje. Tal mieç dai bleons il malât cuasi si pierdeve e no si rivave a viodi indulà che a finivin i pîts, parcè che la tele e someave colâ tal nuie a l’altece de vite. Little i lé parsore dal cjaveçâl, indulà che al presumeve che al vares di jessi stât il cjâf da La Mascare da la Muart Rosse, intant che De Luca si tignive un pôc in bande par no vê la visuâl taponade dal coleghe. I cuatri oms da la comunitât che ju compagnavin a stavin ancjemò plui indaûr.
“Smith, Mascare, o sin nô…” al cisicà L’Isule dal Tesaur par visâ il so amì, che nol someave ancjemò jessisi inacuartt di vê int in cjamare. “A son cun nô doi agjents dal Contrôl dimensionâl, a podaran dâti une man…”
Dome cidinôr.
Little cun doi dêts al cirì di scostâ un bleon par rivâ a viodi l’om lì sot, ma ce ch’al viodè i fasè fâ un salt indaûr: la muse e someave dal dut chê di un muart, come se la vessin disvuedade e dopo e fos restade dome une pelicule di cjar patide, dute sparniçade di maglis rossis.
Parant in bande il so coleghe e vincint la repulsion, Siro De Luca al rivà adore a lâ dongje a chê poce di cere che une volte e jere une muse. I lè cu l’orele a l’altece da la bocje, o miôr, indulà ch’e vares di jessi stade la bocje. Tal cidinôr ireâl da la cjamare al rivâ a sintî dome un sospîr che i someave che al dises: “A dilunc… oribil… jessi tal sanc…”
De Luca si tirà dret e si voltà viers Little, cjalantlu cun voi spiritâts: “O vin di spesseâ, Fred, nus covente un miedi: un miedi fûr da l’ordenari.”

125# Cuscini

«Là fuori, la vita è una lotta assurda, una corsa pazza, sai?» mi dice ogni tanto. Io la guardo negli occhi, le do un bacino e l'abbraccio più stretta. «Lo so, ma noi abbiamo conquistato il divano» le dico. E ricominciamo a picchiarci coi cuscini.

Cosa mi ha insegnato un maglione peruviano


Forse è in alpaca, ma non ne sono sicuro, non ci giurerei.
Comunque ho scoperto che tiene davvero caldo come mi ricordavo.
È suoi toni dell'azzurro, quindi mi fa risaltare gli occhi, altro punto a suo favore.
L'ho comprato dieci anni fa, a Lima, in Perù. Credo di averlo messo per una settimana di seguito.
Non avevamo molti vestiti quando poi siamo andati sulle Ande, in Perù.
Il viaggio è finito e mi ha seguito a casa. L'ho lavato (mia mamma l'ha lavato) e riposto nell'armadio. È rimasto lì per dieci anni. Ogni inverno lo guardavo; era lì, assieme ai suoi amici maglioni europei o di chissà che altri luoghi del mondo (non poniamoci troppe domande, ora).
Lui se ne stava tranquillo, io lo guardavo e subito qualcosa mi iniziava a pizzicare.
Perché io ero convinto che quello fosse un maglione che pizzicava.
Da dove arrivava questa sensazione? E chi lo sa? Dall'infanzia?
[I maglioni di lana pizzicano] è una delle verità fondamentali nella vita di un bambino, e di certo non richiede una conferma sperimentale (nel senso di indossare il maglione per scoprire se pizzica davvero, ma scherziamo?, la regola non va messa in discussione, non si contestano regole come questa; si enunciano semplicemente e tanto basta: “Non lo metto che mi pizzica.” Fine della discussione.
A Capodanno sono andato in montagna. Non vado spesso in montagna.
Non ho pensato che erano dieci anni che non lo indossavo (a rigore non l'avevo praticamente mai indossato). Io mi sono solo detto: “Vado in montagna, avrò bisogno di qualcosa di caldo.” E fra tutti i maglioni che c'erano nell'armadio, lui mi è sembrato in assoluto quello più caldo di tutti.
IL maglione caldo, per intenderci.
Ma sapevo che mi pizzicava.
Ma avevo più paura del freddo.
Ma mi pizzicava.
Ma faceva freddo.
Vabbè, insomma, dopo una complessa diatriba intima, l'ho indossato.
[Magia]
NON pizzicava. E teneva caldo. E forse è ora che io butti via il decalogo delle Verità dell'Infanzia.
(O forse è che in dieci anni il potere pizzicante del maglione è molto diminuito. Non so.)
So che mi ha detto: “Chi si rivede! Si va in montagna, eh?”
E siamo andati in montagna.

124# Originale

La mia ragazza mi disse che se l'amavo davvero dovevo essere originale e non ripetere le solite frasi che dicono tutti: ti amo tanto, sei un tesoro, sei la mia stella. Per giorni e giorni non feci altro che pensare a qualcosa di straordinario che la stupisse. Ci pensai così tanto che svenni. Quando mi svegliai in ospedale, lei era lì. «Non male, ma so che puoi fare di meglio» mi disse.

123# Identica

Era identica. Identica alle sue foto sul profilo di facebook, badoo, twitter, a quelle che gli aveva mandato via mail... Identica! Lui si era preparata psicologicamente ad incontrare una un po' più bassa, un po' più grassa o in generale almeno un po' più brutta. Invece era davvero un bella ragazza. Si sentiva un po' deluso.

Tutto il (mio) 2013 in un post

Non ho mai provato a farlo, ma per chiudere il 2013 (visto che non è stato un anno facile) e aprire al meglio il 2014 sono necessari una dose di fiducia e di entusiasmo supplementari: così mi concedo un bel riassuntone annuale di quello che ho pubblicato sul blog nei 12 mesi appena trascorsi. (E voi potete recuperare quello che vi siete persi!)

Era gennaio quando la Cassazione sanciva una cosa sacrosanta (qui la notizia): cioè che un bambino può crescere benissimo in una famiglia con genitori omosessuali. Io mi chiedevo: di cosa hanno paura quelli che criticano questa sentenza? Speriamo che il 2014 porti un po' di maturità sociale in più per tutti.
Mi sono visto un film davvero bello, che in Italia ha girato molto poco; se vi capita di trovarlo ve lo consiglio caldamente: "7 psicopatici" di MartinMcDonagh

A febbraio ho pubblicato il mio primo libro: "Mistero contadino. Tracce pasoliniane nelle ricerche di don Gilberto Pressacco" (Forum Editore)
"Mistero contadino" è un saggio. L'obiettivo per il 2014 è pubblicare un libro di narrativa. Intanto, per portarmi avanti, a marzo ho pubblicato un paio di racconti. Uno lo potete leggere qui e altri tre sulla rivista "Tratti", che trovate qui.

A marzo una poesia che a me piace: La tua geografia

Ad aprile si inizia a parlare di cortometraggi. Qui potete vedere "The Black Stuff" di MarcoFabbro in cui ho recitato.
Diciamo che libri e corti sono stati il leitmotiv del 2013! Infatti qui parlavo di un altro libro che è tratto da uno spettacolo teatrale al quale ho partecipato e in cui ho anche cantato (incidendo quindi il mio primo disco!)

Fra giugno ed agosto, la cosa più importante è stata "Pixellòve", senza dubbio! È il primo cortometraggio che ho scritto, diretto e interpretato e ne vado molto fiero!
(Per tutti quelli che se lo chiedono: avrete ancora un po' da aspettare per vederlo liberamente su internet; stiamo cercando di farlo entrare in diversi concorsi e molti richiedono che sia completamente inedito.)

A luglio un'altra poesia a mi piace tanto: Nella sua borsetta

Ad agosto ho iniziato a scrivere una flash fiction (cioè una micro narrazione) al giorno e così è nata questa raccolta "Amore vero", che i lettori di questo blog hanno deciso si chiamerà ufficialmente "Stati d'amore" (per ora siamo ad un terzo dell'opera!).


In coda all'anno, a dicembre, c'è stato ancora tempo per un altro racconto, il mio primo racconto in friulano! Muart Rosse. Nel 2014 usciranno pian pianino anche le altre due per completarlo.

E ora? Ora buon 2014!